Hay días que son cortos porque son largos, porque cada momento no lo vives en el presente sino como un preludio del siguiente, con la satisfacción de que ése -seguro, no hay nada más seguro que eso- pasará, y también sucederá lo mismo con el siguiente, hasta que pasa el día interminable sin que te des cuenta, y así con cada página del calendario. Como un chicle que no puedes escupir, y tienes que masticar frenéticamente aunque ya no tenga sabor: Es la espera de la nada, la prisa del tedio, la impaciencia más absurda.
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